***

неPROсмерть скаZочкА

***

они жили счастливо. долго. много лет и зим, и вёсен,
как будто бы целую жизнь вместе. вискИ стала трогать проседь.
он писал стихи, рисовал, неуклюже плясал, пел песни,
о звёздах мечтал, глупости обожал, хоть его тресни.
она любила сладкий чай и смотреть по утрам в окно.
вязала ему тёплый свитер и штопала старенькое пальто.
он звал её Маргариткой, она называла его в шутку, Мастер.
она всегда дарила ему на праздники карандаши и фломастеры.
он просыпался, она спала, он тихо чуть-чуть играл с кошкой,
грел чай, готовил ей завтрак. сам кушал немножко.
зачем-то 5 раз в неделю ходил на какую-то там работу,
решал задачи, проблемы, помогал людям решать их глупые хлопоты.
по средам покупал ей цветы, разные, выкидывал обёртки дурацкие.
каждый вечер рисовал её портрет своими любимыми красками,
говорил, что однажды он нарисует самый лучший в мире её портрет,
и про неё узнает весь мир, её красота спасёт белый свет.
но однажды весенним вечером, когда он спешил домой, нёс ей незабудки,
его сбила машина с пьяными шалавами и обкуренными ублюдками.
эти уроды даже ничего не заметили в пьяном гоготе,
и умчались прочь, визжа тормозами, и растворились в ночном городе.
он чуть слышно шептал:ничего, ничего, не больно, всё в норме...
кто-то из увидевших это вызвал ему по телефону "скорую".
но она, опоздав, приехала когда уже было совсем не нужно
спасать, помогать, лечить... он лежал на асфальте в луже.
он лежал так неловко, ветер трогал его мокрые кудри.
по асфальту красивыми каплями веером раскинулись незабудки.
а она так сердито смотрела на дверь, готовилась поругаться,
потом хотела его обнять, поцеловать и рассмеяться,
но телефонный звонок неожиданный нарушил все ёё планы.
из рук упал телефон, разбился... зачем? почему? нелепо... нечаянно...
она даже шага не сделав упала на пол, там же, в гостинной,
и умерла... у неё был день рождения... среда. вечер такой был дивный...
***
они всё-таки встретились, но уже не здесь... там, на небе.
правда там ни я, ни кто-то другой, никогда вроде бы не был.
но верить хочется в лучшее, и я знаю, что в их обители
она смотрит в окно, на то, как он играет с кошкой в связанном ею свитере.
вечерами он рисует её портрет закатнорассветными небесными красками,
посмотрите в закатное небо - может быть вы увидите, какая она прекрасная!!!
у него всё таки получился самый лучший в мире портрет...
СМЕРТИНЕТСМЕРТИНЕТСМЕРТИНЕТ...

с-м-е-р-т-и
н-е-т!
нет...

правда.
да.



20 марта 2010