У меня, изввините

"Пока не требует поэта..."
                (А. Пушкин)

У меня, извините,
просроченный паспорт и насморк.
Я правитель событий
в карманы распиханных наспех:
пирамидки монет,
двух ключей от случайных убежищ;
я ваш грешный поэт,
пододвиньте мне в блюдечке нежность.

Собираю явленья, картинки,
скульптурки, виденья,
в две ресничных корзинки
погружу ваш наряд и движенья,
и с добычей такой,
бормоча небесам: слава Богу, 
я отправлюсь домой,
то есть, я извиняюсь - в дорогу.

Я смотрю как молчишь,
как печалишься, хмуришься, дышишь.
Распростимся, Париж,
с этой башни глядеть бы на крыши.
Он лежал как брелок, как рука,
его можно погладить.
Попадаю в рукав
(никогда не видал тебя в платье).

Ты останешься здесь,
на девятом, где бдит телевизор.
Ночи черная взвесь
подымается с улицы, снизу.
До свиданья, дружок,
до свиданья под траурным небом,
где желтеет кружок
в простыне из прозрачного крепа.

Неподвижна зима,
но снежок суетливый
обнимает за плечи дома,
выстилает асфальт сиротливо,
и грохочут под черствой землей,
в освещенных громадных  подвалах,
обдавая тоской
или запахом кислым вокзала,
пробиваясь сквозь ночь
к поясам полуночных прохожих,
уносящие прочь
поезда, как кортеж неотложек.