***

Да и что с меня взять, кроме дурных стихов,
Рисунков карандашом и иногда красками,
Сообщений из километров красиво-небесных слов,
Нежности в глазах и бесконечной ласковости?

Разве это что-то значит сегодня здесь -
В этом мире бездушном, жестоком и безразличном?
Я не хочу культивировать чью-то лесть
И представать в миллионах чужих обличий.

Я не знаю, было ли кому-нибудь со мной просто.
Я уже сомневаюсь в том, что способна верить.
Я боюсь, что боль моя стала до жути острой.
Ощущение, что я превращаюсь в зверя.

Хочется быть доброй, хорошей и очень милой.
Я останусь такой. Дайте мне только отдых.
На приборах моих перегорает сила:
Осталось не более чем 18 сотых.

Я устала от идеалов, от того, чтобы все красиво.
Я ни с чем в своей так до конца и не справилась.
Я буду сильной. Я обязательно буду сильной.
Хотя бы ради того, чтобы ты расслабилась.

Это страшно – увидеть смерть как-то очень близко,
Умирать самой без мучений и быстротечно.
Не видеть в родных глазах ничего. И до боли низко
Бьет ощущение непонятой бесконечности.