Стихопатия

Окна уснули и стало так поздно,
Что в двери не будут звонить.
Стекла белесые глаз воспаленных
Тронула красная нить.

Пенясь, рождаются потные строки,
Синим ложатся в тетрадь.
Рифмы толпятся, и в этом потоке
Силою их не унять.

Громче! И огненной нитью накала,
Тысячью мелких дуг
Сточено в ноль карандашное жало.
Воздух вскипел. И вдруг

Грянул во мраке пустом и таинственном
Гром, утолив свой пыл.
Думал, что лучше бы этот немыслимый
Звук звуком выстрела был.

Чтобы без слов хоть минуту покоя
мне получить как приз.
Но усомнившись, я полной стопою
Делаю шаг на карниз.

Делаю шаг. И в секундном забвенье,
В ужасе иль с досад,
Строки смолкают, а я с облегченьем
Делаю шаг назад.

Веет прохладой, и воздух прозрачный
Мысли уносит с петель.
И в стихотворности этой невзрачной
Грезится белым постель...

Спето. Написано. Но по прошествии
Десятилетий прочь
Стих назовут пресвятым сумасшествием,
Жизнью длиною в ночь.