В этом городе старом, запыленном навек,
Застрелился внезапно пожилой человек,
Не оставил записки и окна не замкнул.
Может, слышать хотел он дальней фабрики гул?
Может, память упрямо не хотела принять,
Что терял он немало и не мог не терять?
И последней утратой наслаждался сполна
Слыша в голосе ветра, как рыдает страна.
Под окном в это время Васька, уличный кот,
Ожидал ежедневной своей порции шпрот.
От испуга подпрыгнул, поджав хвост, убежал.
Больше всех он, наверно, в этот день потерял.
Утрата
© Copyright: Лика Орлова, 2010
Свидетельство о публикации №110031909031
Свидетельство о публикации №110031909031
Рецензии