На дне

За откровенность да ударить побольнее…
Ты слышишь этот стон?
                То стонут нервы.
И лица… снега белого белее…
И ты вдруг умираешь.
                Ты не первый,
Кто стал в страницах времени закладкой…
Потёртость судеб…
                их шероховатость…
И просто вой – до дури, до припадка…
А кто-то скажет: «Фи, какая гадость…»
И отодвинет ту реальность, как тарелку,
И вылакает память, точно водку…
Лишь удержаться,
                не судить за нрав тот мелкий,
Простить его за выпитую сотку.

На дне стакана что-то остаётся…
Роса… а может, капли дождевые…
Послушай… это сердце ещё бьётся?
А что же мы такие… не живые?

Вонзи в меня реальность точно ножик
И прокрути,
                да чтобы жилы намотало.
Хочу, чтобы моя трещала кожа…
А суть от боли этой оживала!

Ты знаешь, не умею быть слабее.
Уж лучше пусть всего исполосуют.
От мук душевных лишь не стать бы злее,
Зубами выгрызая суть живую…

                /19.III.2010 г./

                * * *