Мечта родом из комы

Почему лист дрожит на ветру,
Почему сорвавшись летит он в руку мою?
Зачем ветер сдувает слезу,
Зачем я стою и кого-то жду?
Кто ответит мне, почему на небе так все бессердечны?
Кто скажет мне, почему расстройство так бесконечно?
На ответы мои ответ даётся беспечно -
Кто хочет мечтать, должен страдать ведь, конечно...
Массы желе в моей чёрной душе,
В кою не верю я, но молюсь в тишине.
Ржавое солнце надо мной в вышине,
Искры надежды не подарит больше мне.

Проведена черта – дальше нет смысла стремиться.
«За4ем тебе жить» меня озадачить решает...
Прострации книги меня угнетают,
Их моральные образы меня раздражают!
Стремиться взлететь – не вижу я смысла!
Понять суть происходящего – не для моей головы.
Сознание – продымленный сон, едкий и кислый,
Лишённое сути, мои руки стиснув
Стремиться упасть? Когда почти на коленях,
Когда парализует яд смертельных растений,
Когда камни летят в незащищённое чело,
Нет более в памяти духовных свершений...

Мораль – лишь отмаз, чтобы литься крови дальше.
За поворотом достижения выльются мне в море фальши...
Не зная куда по болоту ступать дальше,
Отравляю себя радостью чужесобственных шаржей.
Меня не беспокоит, будет ли солнце в тумане страстей.
Как-то всё равно, в будущем мне не видеть этих идей...
Тело не чувствует рваных ран от розг и плетей...
Коллаж из памяти кем-то прожитых дней
Мне не вернёт ни её, ни о ней.
В очередной раз заряжая в барабан три патрона,
И поднеся к виску надоевший мне ствол
Нажимаю курок и жду ответа затвора
Но ни одно из нажатий не брызнуло мозги на стол.

Кручусь и кручусь, да, я вижу иконы!
Что-то меня так тревожит, но нет чувства истомы...
Быть может купить злата у лепрекона?
Или призвать к чему-то, что разорвёт меня на атомы...
Нет отвлечения в новых преувеличениях,
Самооценка стремится вперед за чередой умерщвления.
Сердце забыло, что значит быть в покаянии -
Прости мне это, это не моё сознание...
В призрачной гонке за вершиной и её покорением,
Я стою в библиотеке пустых книг в полном смятении...
Ища хотя б одну букву я терзаюсь изнемождением -
Когда же закончится в моей жизни сомнение?

Ночь на часах, догорает камин...
Кто же терзает в руках пластилин?
Для всех нас присуще веронасилие.
И выключив свет всё спираем на обессилие!
Ведя пред собой по следу от гончих,
Не замечая дичи прочей,
Камни о зубы никогда не сточит
И не поймёт, что судьба пророчит...
Уж давно за двенадцать, но мне не спится...
Быть  может, я сплю, а явь мне всё снится?
Что жив я, хожу, брожу и мечтаю -
И не знаю, что в коме давно я обитаю...

Кома не та, в коей спят обреченные мертвыми жить в больничной палате.
Кома не та, что меня введёт в сон вечный, в отчаяние.
Кома не та, что я вижу, как лежу не движась.
А та именно кома, что к безумию ближе!
Нет, я не прикован к кушетке навечно,
Нет, я не живу благодаря аппаратам,
Я пред тобой, хожу и мечтаю о том, что когда-то я всё же узнаю
Почему я такой и за что я себя под монастырские врата закопаю...
Я внутренне болен, я неизлечим...
Не спасти мою жизнь лекарством ни одним.
Нет бальзама того, что раны латает,
И не найти того лекаря, что раны все заживляет…

Время… как оно быстротечно!
Время… незримый доктор, что всех обличает...
Место оно не назначает,
И больше никто этого не понимает.
Ка'тя глаза на прошлые подвиги и веря любя,
Мир погружает в свои объятья тебя...
Не давая достичь той боли в глубине,
Что терзает тебя прямо на дне.
Та боль, что ты чувствуешь, лишь время излечит.
Если не сможет, то память её искалечит.
И будешь страдать ты сильнее распятого,
И не уйдёт дух твой из мира проклятого!

Но это всё сказки, проснись, пробудись!
Почувствуй касание, и кажи каснись!
Возьми же всё то, что подарить тебе рад,
Ничто никогда не заберу я назад...
Для тебя, спящей в мёртвом сне вечного забвения,
Для тебя, ищущей вечного успокоения,
Видящей сны, зовущей меня,
Не проснувшегося на заре сегодняшнего дня...
К тебе пришедший за умиротворением,
Без претензий на то, чтобы быть одним в твоём сердце.
Я открываю запретную дверцу.
Чтобы с тобой остаться бессмертным сном коматозным явлением...