Как вздорно сложил я проповедь –
не знахарь душе, а кат.
Она ж в тьму вот этим словом ведь
топилась, как в ночь закат.
Простите, прогнулся радугой
под солнцем, искрясь в дожде,
но свету сегодня рад другой,
а я в пустоте, в нигде.
Разменян на ржавый гривенник,
расколот на Инь и Янь.
Залит чернью стихо-жертвенник,
ведь в сердце закисла дрянь.
Поймите, по жизни ветреный:
то враг сам себе, то друг.
И сам утопаю в крови вины,
за зло, что я сеял вкруг.
Изжито во мне все нежное –
кресты, да и те грубы.
Хотел быть душою я свеж, но мне
судьбой ныть: “О, если бы…”
Простите, прошу, вы ж гоните,
а, впрочем, и так изгой:
есть люди вокруг, но все не те,
и мир, как и прежде, злой.
Простите и верьте: временем
прощупаю Бога пульс,
забытый коварным племенем,
к истокам небес вернусь.
14 апреля 2009
Простите...
© Copyright: Антон Бубеничек, 2010
Свидетельство о публикации №110031906545
Свидетельство о публикации №110031906545
Рецензии