А. С. П. лично Меткому стрелку, ты также меток

Тебе везло в турнирных поединках,
Ты на дуэлях мастерски стрелял;
Отстаивая честь брюнеток и блондинок,
На поле-брани до конца стоял.

От пули, посылаемой тобою,
Соперник ни один не устоял.
Могли бы позавидовать ковбои,
Насколько метким ты стрелком сиял.

Там, на арене, без зрителей особо,
Два секунданта - пистолетный трибунал.
От степлера, молниеносной скобой,
Победой праздновал очередной финал.

Готов ответ хмельному корифею;
За словом никогда не лез ты в свой карман.
С талантом знаменитого Орфея;
От скуки ставил на кроликов капкан.

Отвсюду слухи, дескать, дерзкий малый:
Талантище, поэт; однако, ядовит.
И лучше стороной его, пожалуй,
На всякий случай будем обходить.

Но, гордость - дьявольски угодливое чувство.
Взгляд резкий, руки сжаты в кулаки.
И кладезь европейского искусства,
Как дикий вепрь, очередного гордеца, да на "штыки".

Ты правил балом превосходно, право!
И наслаждался собственной игрой.
Но, у судьбы, известно, свои планы;
Не в праве с временем поспорить мы порой.

В других стреляя крошками метала,
И сам такую крошку получил.
Герою уходить пора настала;
В мученьях встретил погребальный чин.

Но, ты не умер! Ты звучишь, стреляешь!
Хотя уж на дворе и двадцать первый век,
Ты метким словом разумы пленяешь,
Талантище, поэт и гений-человек!