Книжное

Я вернулся в дом, где жил с пелёнок.
Снова те же люди и слова,
Для родных я снова как ребёнок,
За спиною шепчется молва -

Где я был, как жил, чего увидел,
С кем делил хлеб, стол, кровать и хлев,
Кто кого простил, за что обидел,
Кем был на балу у королев...

Мельницы сломали свои крылья
И мой конь уж дряхлым стал совсем,
Ночью просыпаюсь от бессилья
И пинаю в угол старый шлем.

Я устал, я потерял Планиду.
У моих врагов - дела важней,
У меня нет силы на обиду
И побьет любой из их детей.

Выхожу один я на дорогу:
Ветра нет и нет людей вокруг,
Дульсинеи нет - и слава богу,
А вот Санчо... что ж ты спился, друг?!

Этот мир меняется быстрее,
Чем моя возможность понимать,
Кто здесь прав, что для меня важнее,
Супротив кого мне воевать?

Да, нас мало, рыцарей печальных.
Но в любой эпохе и судьбе
Этот образ есть всегда вначале -
Каждый может отыскать в себе

Бескорыстность, честность и отвагу,
И непримиримость к суете,
Вечное желанье стать бродягой
Противостоянье темноте,

Поиски смешного идеала,
Удиранье в книги от забот...
Даже если рыцарей не стало -
Я - как вечный храбрый Дон Кихот.