Заметки на полях жизни

Тусклая лампа, над чёрным столом,
Топит свет в пожелтевших лоскутьях бумаги.
На которых, неровными строчками слов,
Прошлой жизни, мгновенья, засохшие, лягут.

Толи дождь за унылым сентябрьским окном,
То апрельская слякоть, за мартовской вьюгой,
Всё блуждают по памяти призрачным сном,
И звучат позабытою баховской фугой.

То заздравная ложь из навязчивых уст,
И признанья в любви, с безразличной ухмылкой,
Утоление жажды из кувшина, что пуст,
Да беда, на виске набухающей жилкой.

Быстроногого детства немая печаль,
Было так далеко, вроде и не со мною,
Где-то в старом окошке погасла свеча,
Лица старых друзей в исчезающем строе.

Здесь мгновенья побед, после долгих трудов,
Бесконечные цепи из сереньких будней,
И крушенье, казалось вселенских основ,
И росточек надежды, что всё ещё будет.

Старых истин, срывая сухую печать,
В высь рвались за придуманным, сказочным раем,
И так хочется, что-то с начала начать,
С, вдруг пришедшим, до слёз разгулявшемся, маем.




18.03.2010                Е. Борн.