Пронзая пером бумагу, разливаю чернила черные.
Потоком Богровых рек смываю ветрами, волнами.
Мечты, что остаются в моих мечтах мечтами,
Слова, что растекаются чернилами на грани
Стоишь своих житийных и мысленных истерик.
Ты разгребаешь от подводных камней свой берег,
Что остается полностью заполненный камнями.
Пойми мой друг, ты всё ещё находишься на грани.
На грани нервного, паралитического срыва.
Атаки паники накатывают мнимо.
Сверх политической объемлемой державы
Становишься частью игры, в которую играли.
Не зная этих правил, ты вынужден стрелять.
Запомни друг, если играешь, можно проиграть…
Пронзая пером бумагу...
© Copyright: Уткин Андрей, 2010
Свидетельство о публикации №110031805991
Свидетельство о публикации №110031805991
Рецензии