Поэт незримого пера...

Зачем ты мучаешь себя,
Поэт незримого пера?

Зачем любовь возносишь ты
На пьедестал своей мечты?

Зачем пленишь себя тоской,
О вере чистой и святой?

Зачем, ты, сидя у окна,
У неба требуешь дождя?

Ты ждешь от неба вдохновенья
Иль новой мысли воплощенье?

К чему тебе твоя строка?
Что лезет вон из-под пера?

К чему нужны тебе слова?
Их много в жизни – жизнь одна!

Ты тратишь время на стихи,
На чувства странные свои,

На описания природы,
Непредсказуемость погоды.

Ты день за днем о чем-то пишешь,
И вознося себя все выше,

Не замечаешь высоты,
С которой будешь падать ты.

Когда все мысли унесутся,
И ото сна глаза сомкнутся,

Ты погрузишься в мир иной –
Наедине с самим собой.

Поймешь тогда, что был наивен,
Что стал ты сам себе противен.

Единолично и безмолвно,
Писал стихи свои покорно.

Как в фанатическом припадке,
Трясясь в словесной лихорадке,

Ты помнил все, о чем писал,
Но о других ты забывал…

И доведя себя до края,
От Бога ты, не требуй рая.

Пока глаза твои открыты,
И от тебя стихи сокрыты,

Пиши не только для себя,
Поэт незримого пера…