Художник

  Где-то там , высоко,
Есть художник один .
Он в своей мастерской
Сам себе господин.
  Под обрывами крыши
Тлеют окон слои .
Он же пишет и пишет
Нам шедевры свои :


  Вот на бархате синем
В брызгах пятен светил
Странный свет - лунный иней
Закипел и поплыл ,
  И прозрачною лентой
Вьётся лёгкий поток ,
А на нём разноцветный
Загорелся уток ,
  Ближе , ярче , светлее ,
И , живой , распростёр
Над землёю моею
Тонкий купол шатёр -
  Льда и вечности праздник ,
Полыхающий дым
Фиолетовым , красным ,
Синим и голубым .
  Как сердечные ритмы ,
Трепет света знаком -
Что-то так говорит мне
Ночь цветным языком.


 Вот другая картина :
Ходят пылью бока -
Насмерть в схватке единой
Сшиблись тучи-войска.
  Слышу грохот сраженья ,
Треск , падение тел ,
Стрелы молний мнгновенья
Или молнии стрел ,
  Дождик хлещет металлом ,
Тучь пропитана новь
Чем-то липким и алым ,
Как пролитая кровь .
  Разошлись после боя ,
Поползли на погост ,
А за ними дугою
Хрупкий выгнулся мост .


  Синих овнов видали ?-
Золотые рога ,
Нежной зелени дали ,
Как весною луга .
  По незримым тропинкам
Бродят овны вольно ,
И сияет на спинках
Золотое руно .
  Где зелёное небо
Слилось с синью земли ,
Златоглавого Феба
Лик блистает вдали ,
  И для сердца отрада -
Золотистый рожок
Синекудрое стадо
Собирает в кружок .


  И иная картина :
Даль чиста и светла ,
Белый ангел раскинул
Два огромных крыла .
  Вьются дивные перья ,
Приоткрыты уста ,
От греха и безверья
К ним прижаты перста ,
  Взгляд пустыми глазами ,
Бледность тонких ланит ,
Пролетая над нами ,
Нас как будто хранит .
  Всё вокруг замирает ,
И полна и странна
В шумный полдень святая
Настаёт тишина .