Мол, не сильны плечом

Ну на фига тебе все эти гонки!? Нервы свои трепать.
Кадры уродовать на киноплёнке, душу в броню клепать.
Ты постоянно хватаешь гитару, словно ревнивый муж.
В пальцах заучена песенок пара, ну удивил бы уж.
Чтобы пленительно. Искренне. Чисто. С верой и взглядом ввысь.
Будто еврей ты, под дулом нациста. Словно за дверью кысь.
Вырежи с криком свои идеалы, струны души расстрой.
Так отзвучи, чтобы даже нейтралы вслед за твоей игрой
были готовы ожить и погибнуть, только бы губ не грызть.
Мол, не досталось хвалёным по нимбу. Гложет сердца корысть.

Как же ещё расстрелять нам патроны, если не говорить.
Можно идти разгружать вагоны или канавы рыть.
Люди, наверно, всегда предавали. Дети - своих отцов.
Но и родители не отставали нам насадив рубцов.
Всё, что мы можем - жалеть себя бедных? Мол, не сильны плечом.
И огрызаться под скрежет монетный. Мне ещё. Мне ещё!
Что не вопрос, то подвох и засада. Сколько с меня возьмёшь?
Может забвение - это награда. Вымойся и уснёшь.

Ну и сдалась же тебе нервотрёпка. Вспомни, как у Дали
в каждой картине свободной походкой сын и родитель шли.
Вспомни, черпни из вселенского клада и на себя примерь.
Просто пойми человека, что рядом. Действуй. Сейчас. Теперь.