Меланхолия

Считаю дни  от лета и до лета…
Когда ж ты, наконец, придёшь, июль,
Что графомана превратив в поэта,
Так резко изменил судьбу мою?

В тёпле квартиры, в старом кресле сидя,
Чего-то я пытаюсь сочинять,
Но, пред собой красот степных не видя, -
Напрасно это всё…  А на кого пенять?
Куда бежать? Ноябрь, снега повсюду,
И пустота холодная за окнами.
Ах, если бы сейчас случиться чуду,
Чтоб смог бы я, уткнувшись носом в локоны,
Вновь аромат вдохнуть знакомый, той единственной,
С которой распрощался в конце августа,
И чья власть надо мною столь таинственна,
Что разомкнуть её объятий тенетА
Безумно трудно…
Чудеса случаются,
Да вот, увы, не с нами тем не менее.
И потому-то нынче так скучается,
А настроенье даже не осеннее…
Ещё семь месяцев мне торопить свидание
С палаточно-раскопным нашим племенем.
Эх, сократить бы пору ожидания,
Но я пока не управляю временем.

                Ноябрь 2007 г.