Он уходил на закат –
Туда
Куда звала дорога.
Он научился терять –
Тех
Кто был ему дорог.
Его скрипка играла сама –
Тонким смычком
По натянутым нервам.
Его ветер любил называть –
Небо
Любимым и первым.
Его губы шептали часто –
Слова
От которых теплело в груди.
А еще он любил кроссворды,
Горький кофе,
И тех кто в пути.
Его сердце верило в сказки.
Билось искренне
Если не веришь –
Вот, на ладони,
Смотри…
Жил – как хотелось
Неистово. Верно.
Мчался вперед.
Без надежды –
В силки.
Там – на секунду –
Он раненой птицей забился.
Дробь не жалели.
Всех влет.
И горячая кровь на стихи…
Менестрель. Было?
© Copyright: Ночной Бродяга, 2010
Свидетельство о публикации №110031700176
Свидетельство о публикации №110031700176
Рецензии