Сон о щемящем одиночестве

Рассыхается гитара на стене
и попискивают струны в сквозняках,
словно мыши.
Дождь в ночи,
и снится мне
что стою я на семи лихих ветрах...

Ветры рвут мою рубаху, не щадят,
по предательски толкают в спину, в грудь.
На холме я,
а внизу костры горят,
и отрезан мне в долину к людям путь.

Я озяб, устал с беспутицей в борьбе.
А внизу - церквей  блистают купола.
Там и ты, мой друг…
Я так хочу к тебе!
Так хочу, ну, хоть немножечко тепла...

И хочу  тебе, любимая, отдать
всё душевное, что я
за жизнь скопил..
Только как  к тебе спуститься? 
Не понять…
Я пытаюсь закричать,
но нету сил:
ни проснуться не могу я, ни  решить
что мне делать,
где тут явь, а где тут сон?
Знать, судьба мне под ветрами век  прожить
от бессилья издавая  тяжкий стон…

…Рассыхается гитара на стене
и попискивают струны в сквозняках,
словно мыши.
Дождь в ночи...
И я в огне…
Жжёт он грудь мне, как печаль, тоска и страх...



1997 (пр. 2008)   Владимир Спасибенко.