письмо из дождя

не пиши.
не пиши мне письма.
в нём вся нежность.
а строки твои,
что на швы позолотой тесьма - 
красят мой не развенчанный миф

про тебя.
и в том наша весна,
о которой тебе говорил.
на районе - привет пацанам:
Мустафе, Жан-Луи и Анри.

как и прежде,
тебя нет милей,
хоть и сравнивал.
ты не серчай.
поцелуев чужих карамель
слаще там, где оставишь на чай.

а живой ли тот мартовский кот
с драным ухом,
что вхожим был в дом?
я пил кофе, а он молоко.
может выпью ещё с тем котом.

в школе так же всё платят гроши
за историю "Rue Rivoli"?
у доски молчаливый Рашид:
кто же автор?
Превер?
Валери?

не спеши говорить от тоски
пакистанской подруге о нас:
в древнем мире зыбучи пески
и змеиных мудрее нет глаз.

чёрным снегом здесь вместо песка
укрываю тоску ту подчас,
там, где счастьем торгуют в кусках,
тех, что рвут по команде - фас.

не пиши.
не пиши мне письма.
строк дождливых твоих нет ясней.
жаль в тени преуспел я весьма.
и, быть может, в какой-то весне

перестанет грустить ангел наш,
коли надобность станется.
что ж...

***
я в твой стол уберу карандаш,
где лежит мне подаренный нож.
___
A+
Na