***

Ах, город, ты, город, чужой ты мой запад !
Опять мои письма уходят на юг.
Войдёшь - табака устоявшийся запах
И пьяно за стенкою где-то поют.

Смотрю, говорю, уж давно не краснею.
И слышат, и щурят глазёнки в вино.
А мне бы сейчас мою сонную Ею,
Да лодку мою. Да теперь все равно.


Рецензии