Баллада о воинствующем Критике. Из цикла Мечтатели

Когда воинствующий Критик
Вдруг вышел на тропу войны
(Чтобы сидящий внутри нытик
Не беспокоил его сны),
Тогда все острые вершины
От страха дрожью изошли,
И снега мощные лавины
В долины горные пошли.
Накрыли тихие деревни,
Сломали древние леса.
И только крыш с печами гребни
Глядят с мольбою в небеса.
«За что же нам такие беды?
Где справедливость?» – знать хотят
И с ветром слезные беседы
Ведут который день подряд.

Но Критик наш, собою гордый,
Стоящий твердо, как кремень,
Глядит в окно, а там свободно
Средь облаков порхает Лень.
Она, в истоме извиваясь,   
Махнет ему своим крылом,
То поднимаясь, то спускаясь,
Кодирует впустить в свой дом.
Ее изящные движенья
Столь привлекательны для глаз,
Как девы нежной отражение,
Как вкус любовных первых фраз!..

И камень дрогнул! Во мгновенье
Лень поглотила все вокруг:
Потухший взгляд, перо в варенье,
А пух в подушке – лучший друг!
Напрасно горные вершины
Дрожали – не бывать войне.
И дремы сладкие лавины
Прижали Критика к земле.

О, бедный Критик! Как наивен
Твой взгляд порой на этот мир!
Не тот ценней, кто станом дивен,
А в ком бурлит живой Сатир!

16.03.10