расскажи

поцелуй меня наискосок
поцелуй от бровки и до шеи
вышивают сказочные швеи
звезды и качают горизонт

растворив созвездий чертежи
в гавани с названьем бесконечность
ниспошлите праведную нежность
на мои земные этажи

сквозь тома озябших черепиц
непогоду африк и норвегий
на ладонях альфы и омеги
я хочу к тебе перенестись

***
расскажи,  какого  цвета  снег  за  твоим  окном,
каким  оттенком  переливается?  серебром?
у  нас  тут  сырости  да  серости,  мороси,
осень  короче,  а  хочется  снежной  проседи.
хочется  не  то  чтоб  зиму  в  объятьях  холода,
а  перемен,  хоть  каких-то  где-то,  хоть  в  чем-то,  а?!
чтоб  небо  сопливое  над  тобой  не  хлюпало,
а  синью  сонливой,  пением  птиц  баюкало.
только  город  останется  здесь,  в  неоне  крыши,
возьми  эти  строчки  скроши  их  в  неровный  стиш  и
рассыпь  по  горбатым  мостам  и  по  венам  улиц,
помолимся  вместе,  чтоб  люди  сюда  вернулись.
не  от  желаний  больших  (скорее),  а  от  безвыходности,
будем  кошек  бездомных  кормить,  им  носить  в  горсти
осколки  весеннего  солнца,  золотистый  беж,
и  снег  будет  таять,  как  фантики  от  надежд.

***
что рассказать,скучаю… а что еще...
ночь вышивает небо тугой парчой,
втекает в комнату сквозь дверь ли, брешь...
сидишь в углу и воздух слоистый ешь.
пропитанный тоской, от которой пока,
нашли пилюлю помятые облака,
птицы шальные, что режут крылами свод,
ныряя в зоне озона своих свобод.
нет выхода, знаешь, все сведено на нет,
дым сигаретный липнет на потолок,
душа по строчкам капает, капает,
так вытечет вся, будто березовый сок.

***
там, где ступает нога, остается тропка.
вьется себе, в глазах отражаясь, робко
 люди по ней идут, а все чаще - звери…
осенью дождь, а зимой голосят метели.
медленно, с края на край перетекая,
время бежит, испаряясь в границы края,
но даже оно не узнает (не то, что птицы),
что нет ни начала, ни дна, никаких границ и,
лишь точка опоры в фарватере пустоты,
где линии плавно пересекаются в твои черты,
в динамику рук, красоту движения,
превращаясь в зеркальное отражение
 хрустального мира, где в каждой грани,
музыка перемещается по спирали,
льется наружу аккордами, цветом глаз,
сравнимым с бездной, вселенной, космосом, а с
 чем же еще сравнить, этот запах моря,
рвущийся из под кожи, как и волна прибоя,
не зная преград, точит и точит твердь,
камень пытаясь в желтый песок стереть.
нарисуй же тропинку свою, дорожку в дом,
чтоб могли мы навек поселиться в нем,
чтобы сменялись над нами осени, зимы,
были мы Богом, любовью святой хранимы,
под солнцем полуденным и проливным дождем.
лишь бы с тобой пережить эту жизнь вдвоем.