U-235

Да, моя девочка.
Жизнь - ужасная штука.
Так на руке рисуются сеточки,
Потому что несносны душевные муки.

Мы ценить не умеем по праву,
Тех, кто любит, кто нами любим.
Нам забота, увы, не по нраву,
Не родится среди людей Белый Бим.

Так, появится в жизни урод и насилует,
И тебя, и твой мозг, ему всё всё равно.
У него ведь подобных три сотни, утрируя,
Но и ста бы хватило, убежать чтоб давно.

А потом, когда и в любви нет спасенья,
Уже _ты_, наконец, циничная тварь.
Циничная тварь, ты скажи откровенно -
Можешь стать вновь, какой была встарь?

Ведь всё просто, нас опыт меняет,
Метаморфирует за год в других.
Но вдруг в двадцать нас вдруг осеняет,
Что максимализм наш ещё не утих.

Да, конечно, бывает красиво -
Свечи, ужин, цветы без шипов,
Ваш роман всем в округе на диво,
Но - не то, до обесцвеченных снов.

Ты же женщина, ты и причина,
Всё в тебе и в твоей голове.
_Ты_ же женщина, он же - _мужчина_,
Закрытый в тебе, как в клети соловей.

Тебе нужен он весь, безраздельно, бесцельно,
Хотя знаешь, что к этому он не готов.
И значителен хоть любви вес удельный,
А в итоге - шипы без цветов.

А в итоге - нейронам обоих, -
Что Освенцим, что Бухенвальд, -
Как Кипр с Грецией, сотни коих,
Как летний отдых на сотне Мальт.

Оттого, что с тобой мы похожи,
Нам друг друга несложно задеть.
Отчего же никак мы не можем
Дать обидам тогда умереть?

Вместо обид _нам_ чёрная меточка,
Без графита двухсот тридцать пятый уран.
Жизнь - ужасная вещь, моя девочка,
Оттого на руке моей сеть из ран.

27\10//09