Боль щекочет кровью стенки сосудов,
Набегая волной, зажимает мне горло.
Так легко умереть от обычной простуды,
Лишь ссылаясь на то, что на улице мокро.
Избежать свет дня, занавесив шторы,
Включить шум дождя и заклеить щели.
Вспомнить войны, смерти, глады и моры.
Значит, было вовсе еще больнее.
Обрести покой, сев в разодраном кресле,
Обхватить колени, заглушив дыханье,
И послать подальше мысли о чести.
Что она дает, раз такие желанья!
Взять большие ножницы, вырезать снега,
Чтоб замерзнуть здесь, не дожив до зимы.
И охватит душу больная нега.
На войне под ногами взрывались мины.
О боли
© Copyright: Ева Килианова, 2010
Свидетельство о публикации №110031506258
Свидетельство о публикации №110031506258
Рецензии
