Первый день весны

  Первый день весны, странные сны пахнут мёдом. Календарь не может ошибаться.  Ему по фигу мороз. Он просто не смотрит метеопрогноз. По его мнению пора, и ему плевать, что зима ещё не начала лить с крыш свои слёзы. Деревья принимают эротичные позы. Краснеют ветками на закате, в предчувствии весеннего стриптиза. Я вслед за ангелами, снизу, ухожу на контрольный облёт. От весны прёт. Оттаивает даже сеть. Сугробы сменяются на подснежники. В коментах к женским фотографиям неприкрытая лесть имитация нежности. Стерильная и одинаково глянцевая. Всё-таки мужики засранцы. Я не исключение. Где то под снегом начинается течение, возможно жизни возможно грязи. Границей между тёмным и светлым являемся мы сами. Выбор точки от счёта иногда надоедает до рвоты, иногда дарит надежду. Я просто иду. Изо дня в другой день. Кто-то видит грязь кто-то ручьи в ней. Ещё немного ожидание воды вместо хрустящей мерзости под ногами. Потом неделя потопа. Шаги сменяться прыжками через лужи. Воспоминания почти библейские про всемирный потоп и бла-бла-бла. Такие дела. Время готовит баллоны с закисью азота. Стартовая отмашка зеленью. Время полёта. Когда от ускорения вжимает в кресло. Когда на улицах становится тесно и жизнь приобретает цвет, в нагрузку к всеобщему  хаосу. Дни взрываются мыльными пузырями, искристой радугой, по выходным. Угу… И килограммами дерьма по будням. Ладно пока про это забудем. В приступе щенячьего восторга, от слова март на календаре. Весна это слово кайф, только написанное с пятью ошибками.) Я дождался.