за гранью утра

памяти С.М.

........

а  ты очнёшься однажды  утром,
весенним  утром –
любым -  из ста,
и  вспыхнет гранями перламутр 
на тонких срезах в цветке  Креста…
взорвётся  криком  твой первый выдох –
немым вопросом…
сомненьем:
«жив?»
но это солнце – ещё не выход,
и эта  строчка – пока не стих…
так лучезарен и безмятежен -
огонь нетленный
отныне…  впредь,
смиренно  в  прошлом оставив нежность,
ты спать ложился, как умереть…
но это утро вошло под кожу
иным  живительным холодком,
о,  как похоже оно
/до дрожи/
на всё, что «было» и что «потом»….
спокоен…..лёгок….и бестелесен -
летишь  в пространстве  живых  лучей -
уже не звуком, ещё не песней,
уже не чей-то,  ещё ничей..
так отстранённо….и так не больно…..
так бесконечно……и так светло…
ты слишком рвался с земли  на волю –
ты слиш-ком рвал-ся
и повезло…
скользишь  по небу легко и босо –
ласкает пальцы  роса….
роса(?!)
ужель и «после»  всё те же росы
сжигают искрами  небеса?
уже ль и Выше  сверкают  ноты? -
всё тот же яркий  щемящий свет,
настолько чистый,
настолько тонкий,
что блёклой  кажется даже смерть…
уже ль и Вечность полна цветами,
проросших в почве  земных  голгоф,
взошедших  в небо Любви  Словами
всех тех,
кто в прошлом сошёл с крестов…
нет, ты не плачешь…..но просто память,
мешая в сердце  впустить покой,
незримой  клавишей западает –
той самой нотой,
чьё имя - «боль»