Прокуривший полночь... скрученные листья.
Сон в пустую руку...т-ссссс.
Сквозь сырые стёкла виноградной кистью.
Зыбь луны стекает вниз.
Завернешь в газету седенькое утро.
Яркий день стеклом прожжешь.
И уже под вечер струны вьются в кудри,
И на голос - скрип похож.
Для кого играет неживая скрипка.
В сентябре оглохшем. Спи...
Всё - больной горло, душный кашель с хрипом.
И на спину каплет спирт.
Я тебя согрею. Я себя взогрею,
Чтобы веселее пел.
Осень отболеет зимней себореей,
На песок просыплет мел.
Виноградной гроздью то луна, то солнце.
Смерть пропитана жильем.
Кровь по жилам льется. И как сердце бьется,
Так и мы живём....
Сентябрь
© Copyright: Сайгон, 2010
Свидетельство о публикации №110031501700
Свидетельство о публикации №110031501700
Рецензии