Проснувшись по утру, который день...

"Я читаю Ваши стихи и вижу боль. Неужели в жизни все так плохо? А где же хорошие искренние чувства: нежность, забота, ласка любовь к девушке. Стихотворение конечно очень хорошее, но жалостливое. У Вас есть стихи светлые, веселые без душевной раны?"


Проснувшись по утру, который день
Я слышу как скребётся боль у входа
А ночью -  как беда  пинает в дверь
Всё чаще от заката до восхода

Закрыв на всё глаза иду вперёд
Рот изогнув в приветливой улыбке
Всё жду, что всё когда - нибудь пройдёт
"Кузнечик запиликает на скрипке".

Но не проходит боль... Который год...
Я знаю, что все на планете плачут
Что жизнь полна страданий и невзгод
И мало кто сумел поймать удачу

Душевных ран, считать - не сосчитать
А потому я даже не пытаюсь
И постепенно стало наплевать
Поэтому все реже я срываюсь

И жалости не жду ни от кого
И сострадания давно не лицезрею
Ведь сердца доброго участие и тепло
Такая редкость, что пора хранить в музее

А счастье... Очень редкий званный гость
Да только ходит постоянно мимо дома
И в старый шкаф повесил я на гвоздь
То, от чего в душе лилась истома...

Проснувшись по утру, который день
Я слышу как скребётся боль у входа
И научился запирать я дверь
И зонт носить в любое время года