Басня

Когда ты сдохнешь от цирроза
Иль алкогольного психоза,
Твоя несчастная душа
Взлетит на небо не спеша.
На бренный мир взирая свыше,
Там дорогой товарищ Кришна
С бутылкою пивка сидит
И на тебя в упор глядит.
Рыгнувши громко с перепою
И топнув лотосной стопою,
Он вопрошает: «Чё, козёл,
Какого хрена ты пришёл
Сюда, ко мне на Кришналоку
Раньше назначенного сроку?
Ещё ты должен, твою мать,
Материальный мир топтать!
И там, в ничтожном мире этом,
Родишься бледной спирохетой.
В ****е ты будешь обитать
Семь тысяч лет, пока опять
Передо мною не предстанешь,
Тогда посмотрим, кем ты станешь!
Ну, а пока вали-ка вниз,
Распространяй там сифилис!»
***
Быть может, кто-то посчитает,
Что наш герой сейчас страдает,
Однако это ерунда,
Ведь всё равно вся жизнь – ****а.
Пусть человек не в состоянии
Постичь все тайны мироздания,
Он знает точно, навсегда,
Что кем бы ты ни возродился,
В кого бы ты ни воплотился,
Везде сплошная ***та.
Весь этот мир – одна ****а!


Рецензии