Лишь отголоски рифм и строк
меня пугают, вдруг врываясь
в томительный и серый день,
в котором я сейчас живу.
Простите, люди! Я не смог,
в своих надеждах утверждаясь,
убить растерянность и лень
и стать поэтом наяву.
Случайный блик, случайный вздох,
любви случайное мгновенье
закончились, уйдя во мрак
без обещания воскресть.
Поэт не умер…, просто сдох,
как Музы пьяное виденье.
Цена ему была пятак,
но всё, что мог, отдал, как есть…
На смерть поэта
© Copyright: Федоренко Вадим, 2010
Свидетельство о публикации №110031405677
Свидетельство о публикации №110031405677
Рецензии
