И не дрогнет рука, что прорезала плоть,
И не падает камень на голову мира,
На макушке у неба прибудет мой плот,
И плыву я на нём сквозь скорбную сырость…
И не спится мне ночью, на душе только снег,
Охлаждает сознанье и мучает кости,
Сколько было путей, сколько прожитых лет…
Совершенства им нет, вот и мучаюсь злостью
И растаяла фобия в мерзких тисках,
И не дрогнули руки, уста уж не лгали…
И несу я свой мир на дрожащих руках,
Пусть семнадцать, но руки порядком устали…
Но я ношу не брошу,
Пронесу много лет,
Этих дней невесомых
Тяжёлый букет….
17
© Copyright: Круэла Флад, 2010
Свидетельство о публикации №110031404520
Свидетельство о публикации №110031404520
Рецензии