Останки

Чего там осталось еще от нее?.. кучка говна.
Пара обрывков целлулоида, нацарапанные на нем имена...
Скомканный фантик с телефоном, по которому так и не позвонил.
Белый голос записанный на черный скрипящий винил,
Который поет иногда о том, как приятно смотреть на горящие вечером джунгли,
Шагать босиком по горячим напалмовым углям.
Жарить память, как сочное мясо
Переворачивать вовремя, на мангале хард-рока
И поливать уксусом джаза...
Но что проку...
Ведь даже если выгрести все из карманов: шелуху эту, ржавую мелочь, друзей- наркоманов,
подруг-сук,
не хватит ни ног, ни рук...
все равно что-то еще останется,
обрастет новым мусором..
 из мусора снова выползет стерва музыка.
Ляжет на черный винил диск...
Утром разбудит комариный писк.
Начнешь вспоминать, что снилось, шаря опухшим взглядом
По потолку.
Нащупаешь кого-то рядом,
лежащую на боку.
Долго будешь подбирать имена,
пока *** под одеялом тверд.
 И опять окажется не она,
А совсем другая....
Черт.
 01.07.08