О, Беларусь! печаль моя...

О,  Беларусь! – печаль  моя,
мои  мечты  и  беды,
Всю  жизнь  манила,  как  маяк,
земля  могилы  деда.

Там  партизаном  он  погиб.
И  бабушка,  и  тёти.
Но  нет  ни  чёрточки  о  них
на  Витебском  погосте.

Двина  ль  накрыла  их  волной?
Иль  где-то  в  буераке
сожрали  трупы  их  весной
бездомные  собаки?

С тех  пор  прошло  немало  лет.
Уже  я  старше  деда.
Но  всё  не  верю  суммам  смет
под  грифами  « Победа ».

Глаза  прикрою  чуть  чуть-чуть,
и  всё,  как  на  ладони:
не  может  дедушка  уснуть,
недомогая,  стонет,
а  мы  ему  в  постель  ежа,
дурачась,  подложили,
и  сами,  в  огород  сбежав,
по  грядкам  закружили;

ещё  во  снах  хочу  залезть
я  к  деду  на  колени;
проказ  моих  не  перечесть,
и  вредности,  и  лени.
То  я  солому  ворошу,
то  нож  стащил  у  дяди,
то  всё  у  бабушки  прошу
со  шкварками  оладьи.

Давно  вам,  милые  мои,
евреи  по  Галахе,
уйти  из  жизни  помогли,
развеяли  во  прахе.

Где  Витьба  с  Западной  Двиной
волну  с  волной  сплетает,
с  мечтой  о  памяти  земной
ваш  дух  ещё  витает.

Но  Беларусь  забыла  вас,
своих  еврейских  граждан.
Ей  не  до  этого  сейчас,
ей  выжить  бы  однажды.

И  оттого  печаль  моя,
и  в  сердце  боль  и  беды,
и  манит,  манит,  как  маяк,
земля  отцов,  моя  земля,
земля  могилы  деда.