Блюз квадратной комнаты

Я сидел в своей комнате и писал странный блюз
Блюз без смысла, как и все мои блюзы, ну и пусть
Отбивая на гитаре ритм, на гитаре без струн и колков.
Это ритм хромого коня, стук о камни его подков.
Этот ритм, этот настрой я знаю уже наизусть,
Одинокая, вечная ночь, одинокая вечная грусть.
 
Вот бы новые вставить колки в потрепанный гриф гитары
Струн поставить шесть штук, наплевать на соседей и слабать новый блюз о старом
На секунду выпрямив спину,  молодыми суставами похрущу,
Я налью полстакана вина и о прошлом своём погрущу.
Вы достали меня, мои музы! Моя память плоха не для вас.
Только вспомню, и как в лихорадке меня бьёт, меня кружит как вальс.
 
А всего год назад я романтиком был и писал молодые стихи,
А красавицы, впрочем, к песням моим и тогда и сейчас глухи.
Я влюблялся легко и шутя, о взаимной любви не заботился
И не думал, что сердце от этого, словно печень от пива испортится.
А сейчас нет любви, нет любви в семнадцать лет!
Я уже, словно старик, словно старый драндулет.
 
Моя комната – ровный квадрат, ровно три на четыре метра,
Дверь открыта, открыто окно, только нет на улице ветра.
Я поставляя гитару на место, дверь закрою, закрою окно,
Вещи с кровати переложу на кресло, и допью из бутылки вино.
Лягу спать я, но легче не станет. Я их снова увижу во сне.
Лихорадкою сердце пылает, мозг расплавится в этом огне.