Проза жизни

Я сижу в тюрьме. Мне сорок один.
Позади двенадцать, впереди три.
Был вором, мошенником, теперь – убийца,
И мне не снятся убитые мною лица.

Я бухал с товарищами и спал с их женками,
Знавал святых и дружил с подонками.
Я и сам подонок – стрелял за деньги,
И ни разу в жизни не встретил целки.

Я по зонам объехал третью часть севера -
Мусора с собаками, водка, карты веером.
Атрибутика зон сидит в печенках,
А на дворе осень, не весна – девчонка.

И что же я сделал в жизни приличного
(Это, конечно не считая личного)?
Вроде, сына родил. Хороший панерь.
Вроде, жена была. Как, там, её звали?

И друзья, вроде верные, когда-то были.
И сейчас есть двое, остальные забыли.
Вроде учился. Редко. Командовал ротой.
Здоровье не потерял. Денег не заработал.

Вроде, сам не глупый, цель есть в жизни.
Черт не торопит, далеко до тризны.
Что же делать я стану после срока?
Может, Б-г даст, найду дорогу,

Что приведет меня к стене плача.
Упаду ниц, помолюсь, поплачу.
Может, вымолю себе в жизнь билет?
Может, вымолю, а может, и нет…

Побываю в Испании, в общине Сефардов,
На родине «Реала» и испанских бардов,
Еврея – Франко, карнавальных масок,
Коррид, Хуанов и южных красок.

Построю дом, насажу виноградник
И разврата не сделаю там рассадник,
Попробую жить достойно, любить жену
(при условии, однако, что её найду),

Позову друзей, будем пить и петь…
Главное теперь это всё успеть.
А пока уложу мечту я в строчки,
И в конце мечты не поставлю точку…

                2008 год