Сырой и спёртый воздух веет пепел,
Он гасит свечи, воет зверем он,
Метёт метель, и стонет дикий ветер,
Во круг молчания могильный едкий стон.
Здесь нет тепла, и не поют тут птицы,
Не слышно смеха, детских голосов;
Лишь чьи нибудь усталые ресницы,
Слезу бросают на стальной засов.
Лежат цветы, не видит их берущий,
Стоит стакан, и хлебушка кусок.
Лишь силуэт кромешной ночи ждущий,
В гранитном пламени пьёт дожделивый сок.
Туман царит там беспрерывно густый,
И воронья чернеющая тень.
Лишь только эхо, если крикнуть в пустыль,
Тебе ответит отражая день.
И лишь присев на маленькой скамейке,
Среди ограды, что проржАвела давно.
Ты понимаешь, то, что в жизни лейке,
Однажды иссушиться твоё дно.
И воды жизни, что лились рекою,
Вмиг перестанут течь из глаз души.
Такой даётся жизнь увы ценою,
Всё неизменно, как ты не пиши.
Сырой и спёртый воздух веет пепел
© Copyright: Бахарев Михаил, 2010
Свидетельство о публикации №110031308648
Свидетельство о публикации №110031308648
Рецензии