Мне скептик говорил, что нет любви...

Мне скептик говорил:
- Всё это ерунда – любовь и страсть,
Стихи твои и проза.
Проходят ведь безумства без следа.
А вечно? Вечно светят только звёзды.
Важнее суть постичь:
Зачем живём? Кто создал нас?
И что там, за порогом?
И потихоньку старясь, умирать,
С сознанием того, что ближе к Богу…
Мыслители счастливее слепцов,
Которые слоняются по свету,
Зовут и ищут иллюзорную любовь.
И невдомёк им: вечно ведь не это!
Так, рассуждая, он домой придёт.
Мать старая в его глаза заглянет:
- Как возмужал, как вырос ты, сынок!
Так на отца похож…
Как жаль, что он не с нами.
И по щекам вдруг слёзы потекут.
Мыслитель-скептик превратится в сына:
- Ну что ты, мама! Он ведь с нами, тут!
Он знает: ты его всегда любила!
И любишь... До сих пор...
И все слова, об иллюзорности любви, растают.
Он вспомнит, как давно, совсем давно
Живой отец  смеялся вместе с мамой
И целовал её... Его на свете нет,
Но есть любовь, воспоминанья жИвы.
И звёзды светят, посылая им
О прошлом счастье, сны...

...А скептик говорил, что нет любви...