Дева

Мне пошли бы копье али меч,
Да крыла два - чернее черного...
Мой характер - такой бы в сечь,
Чтоб с душою кружили вороны...

Мой огонь - на погибель бы дивную,
Возгореть да сжигать врагов...
Песню смерти запеть переливную,
Не вступить боле под родный кров...

Не бояться, не ждать, не терзаться,
Кровь свою отдавать все дороже...
И молиться под сердцем тихо,
Что, любя, умирать - негоже...


Рецензии