Поэту

Я мог бы писать как Маяковский, рифмой строчки рубя.
Я мог бы писать как Есенин, любовью к России кипя.
Как Пушкин, золото поэзии потратить мог на любовь.
Я жил вместе с ними и умер я, и писал я вновь и вновь.

Но возможно виной слабоумие, или комплексов едких сбор.
То блаженство придёт, то безумие, а порой просто рифмы мор.
И хотел бы писать о неведомом и о том, что уже испытал,
Но где неведомое не был я, а где был я пропал там запал.

А порой соберу волю в порох, вознесу своей рифмой протест,
Но сомненья совьются в полох , и стоит венок до небес.
Я венок бы этот поставил, на могилу таланта скудного.
Всё равно люди рады слушать, твои завывания нудные.

Но порой слишком строг я к поэту, а иначе давно бы зазнался.
Виски пил бы по клубам с богемой и уже бы не развивался.
Я такой, какой есть, как Россия. Постоянный, но буду меняться.
Я писал, и писать вечно буду, с удовольствием вам я признался.