Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души В.С. Высоцкий
Надорваны души заплаты
И время не воротишь вспять,
Опять вселенские дебаты:
Кого душить? В кого стрелять?
Кому на трон, пускай трухлявый,
Кому под дых, кому плевок
Тем можно всё, и на халяву,
Тем – только ленту на венок.
Быть может , окруженье Бога
Не всё порядочно вполне?
И лучшие к его порогу
Летят на траурном коне.
Не коммуналка, не палата –
Квартирой не обделены.
В руках могильщика лопата
Накроет пледом земляным.
Дождём из слёз песок разбавив,
Поправив горечи цветы,
Друзья простятся, тлен оставив,
На попеченье темноты.
И всё! Уже не достучаться.
Не долюбить, не дописать,
Минуты бешенные мчатся,
Эх, если б заново начать!
А стоит ли идти вслепую,
Избрав тернистую тропу,
Бросаться нервами в тупую
Непроходимую толпу.
Помолчим
© Copyright: Олег Бутенин, 2010
Свидетельство о публикации №110031303085
Свидетельство о публикации №110031303085
Рецензии
