Собираешь бутылки, обрывки писем...

Собираешь бутылки, обрывки писем
И идёшь по петляющим тропам лисьим –
Что ты ищешь? Свободен ли ты? Зависим?
И привязан к земному, и всё же – вне…

А вокруг перспектива, за соткой – сотка,
Не прорыв, так объезд, не полёт, так слётка,
И поди – угадай, из чего он соткан –
Говорливый мирок осторожен, нем...

Наблюдая за рейдом чужих посудин,
Можно просто лежать на воде как студень,
Ведь любой произвол обречён, подсуден,
Так и незачем, стало быть, портить ряд...

Так-то так, но не в каждом из нас Медина,
Вновь гоняем за истиной – хлещем вина,
Может, дело в весне? Нет, весна невинна,
Просто каждая бричка в душе – Варяг...

Что ж, палить – так палить, изо всех орудий!
В добрый путь, господа! Подсудимых, судей –
Всех берём… ну конечно, ведь все мы – люди,
И не каждый при жизни отыщет брод…

Не волнуйтесь, сударыня, шар – неплоский,
И кораблик, каким бы он ни был броским,
Назови хоть «Гомером» его, хоть «Бродским»,
Погуляет и вновь возвратится в порт…