Сто тридцать три страницы дневника

Ты вновь осталась дома днем, закрыв на улицу все двери,
Пила весь день лишь чай со льдом, болтаясь среди сердца прерий.
А на столе раскрыт дневник на не дописанной странице -
Ты начала его давно, еще в заброшенной больнице.

Теперь не знаешь что писать, но многое сказать готова,
Как жаль, что от тебя давно никто не слышит даже слова.
Ты потеряла голос там, где на асфальте - след резины,
А слева за рулем, с тобой - твой окровавленный любимый.

Сто тридцать три дня ожиданий и нескончаемых рыданий,
И ровно столько же страниц в твоей таинственной тетради.
Так вот о чем так тчательно ведешь печальный свой дневник -
Ты в нем записываешь каждый свой пережитый горький миг.

Ты пишешь мало, без излишек, передавая пустоту
Своей души на белый листик, ценя в словах их простоту.
Твой день теперь стал твоей жизнью, твоею маленькой мечтой -
Дневник теперь стал твоим миром, и твоей силой и душой.

С закатом солнца ты уходишь, в ту комнату, что звали спальней
Нет больше места для тебя, наверное, нигде печальней,
И после долгих бредней сонных и нескончаемых потоков слез
Ты окунешься в долгожданный, совсем другой мир, полон грез.

А ведь проснешься утром ранним, посмотришь зеркалу в глаза,
Не улыбнешься, понимая, что в этот день ты вновь одна.
И старый номер набирая, ему позвонишь просто так,
Опять сознанье потеряешь и окунешься снова в мрак.

12/III.2010