***

Милый мой, все на свете проходит
Наша жизнь, как потрепанный томик
Позабытых, наивных стихов.
Мы повсюду его забываем
На скамейке, в гостях и в трамвае
И его чьи-то руки листают,
Оставляя помарки грехов


Рецензии