Баллада о Поэте

...или Напутствие Поэту от его альтер-эго

«Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия...»
А.Башлачёв

*   *   *

Стихию не унять рассудком здравым,
Горячим сердцем лёд не растопить.
Но, слава богу, не отнято право,
Которое гласит: ты вправе ЖИТЬ…
Ты вправе жить, как можешь, как умеешь,
Без всяких мотиваций, просто так!
И всё, во что ты веришь иль не веришь,
Всего лишь - незначительный пустяк,
Пустяк для всех, для остальных. Ну, разве кроме
С десятка, максимум, родных и близких душ.
Иным же всё равно: что рушишь ты, что строишь,
И сам вопрос абсурден: почему ж?

Об одиночестве в миру слагают песни.
Про бедолаг, что на груди рубаху рвут
В недоумении: ведь уши не развесил
Тот мир, когда они, качаясь по ветру,
Вещали что-то, хрипли, но вещали,
А сатисфакций не было, как нет!
И снова на груди рубашку рвали,
Надрывно голося: «Я же ПОЭТ!!!»
Поэт! А не доярка и не дворник,
Не клерк какой-нибудь, не слесарь и не мент…
А миру что? Чем ты ему не ровня?
И молоком, небось, не брезгуешь коровьим,
А сам-то кто - ни муха ль на корове?
Вот и лети-жужжи себе, привет!

Услышав то, Поэт насупил брови.
Сжал кулаки. Опустошил бокал.
И мозг его вскипел, возжаждав крови -
Вот только чьей, никто ещё не знал!
...А микрокосм его уже трещал изломом,
Дымился кратером не вылитых лавин,
И кто-то, походя завидев оного,
Свой взор с опаской, молча, воротил.

Даждь днесь о, боже, не сложить ему остатки
Зияющих проплешинами крыл!!!
(Кто сломлен, часто делается падким
До всяких зол, что на беду вкусил.)
А тут уж и «десяток прежних» добрый
Редеет, с каждым днём к нулю стремясь.
Умолк сигнал мобильного знакомый,
Оповещая: связь оборвалась…
И - штрих последний к сей картине маслом,
Ремарка снизу, кровью: жизнь напрасна!

*   *   *
Мораль той басни ни хитра, ни нова,
Мораль известна испокон веков:
Не стоит бисер рассыпать под ноги,
Точнее… под копыта чужаков.
Живи, Поэт, как можешь, как умеешь,
Не рви свою рубаху, не блажи!
И всё, во что так беззаветно веришь -
Ты миру без амбиций расскажи.
Не поучай, сатирик ты лукавый,
Не каждому сарказм понятен твой:
Пошлёшь налево, а пойдут направо,
Не каждый в поле воин удалой!

Всё расскажи, о чём болеет сердце,
Пускай не Байрон ты - да, ты другой:
О ранах, умащённых жгучим перцем,
Поведай, оставаясь сам собой.
О граблях, что исправно по лбу метят
И ещё раз, конечно, о любви:
Безумной, кроткой, поздней, безответной -
Той, от которой сердце и болит…
Да только ль о любви ты знаешь много?
Ведь тем тебе, Поэт, не занимать:
Про путь тернистый грешника до Бога
Кому ж, как не тебе-то рассказать?!

Пиши, как на духу, о чём запомнил,
Что в память врезалось теплом иль холодком.
И вот ещё. Не надо, милый, крови -
Ещё успеем полежать ничком!
Пожалуй, время революций в прошлом.
Иллюзии - утопии - мечты…
Ты нужен времени СЕЙЧАС.
Ни - до, ни - после.
И вправе жить. Ну, кто ж, если не ТЫ?!

2009, декабрь