Эпиграфические стихи - 2003 г. 1-8

             
      Станислав  Львович  Стефанюк
            
             СТИХИ   С  ПОЛЕЙ
             ПОЭТИЧЕСКИХ  СРАЖЕНИЙ
            ДЮССЕЛЬДОРФ -- BERLIN

           WWW.turnir-poesie.de 2003

             „Поэт - что малое дитя...“
              Борис ЧИЧИБАБИН



ТЕРЦИНЫ

-«Поэт - что малое дитя!»
Так говорит нам обыватель!
Так бочки без вина катят,

Ржавеет и тупится шпатель!
Но знает истину не всяк:
Поэт - воистину мечтатель!

Для большинства - большой чудак...
Творец - для в дело посвящённых...
Для полуграмотных - Простак!

Но на паркете навощённом 
Он не скользит в объятьях див...
Бронёй надёжно защищённый.

Он недоступен и красив!
Кому удастся нежным взором
Узреть, что вовсе не спесив

Наш гений! Божьим приговором
Он осуждён в тиши бродить
И за искусственным забором 
Поэзию боготворить!
 

    Т Е Р Ц И Н Ы
„Поэт - что малое дитя!“
Он верит Лжи и верит Правде. 
Играет средь щенков, котят...

Пьёт воду - если мучит жажда...               
И сочиняет первый стих,   
Когда любовь придёт однажды...
 
Раз сочинил - и вновь затих,
Пустою думой озабочен.               
Всегда один, но при своих..

Задумчив, словно занят очень! 
Но это видимость одна,   
Пока стих рифмой не отточен,
Душа - без края и без дна...

В ней бродят сумрачные блики,
Пьянят без пива и вина..
И с осужденьем смотрят лики

Великих старцев. И черта
Нас отделяет от Великих.
А их немало. До черта!

И нам ли всем на них равняться
С сухою пеною у рта?               

А, успокойтесь... Спите, братцы,
И не стремитесь задарма
Влезть в поэтические святцы!
Полно в Поэзии - дерьма! 
                Берлин. 24.09.02
 
К А Т Р Е Н Ы

„Поэт - что малое дитя.“ 
Капризен...Глуп....Бесчеловечен...
Шутить умеет, но шутя
Себя способен покалечить! 

Он не щадит Отца и Мать...
Законы тоже ненавидит.
Привык меж рифмами порхать
И всех коллег в упор не видеть!

Он уважает лишь себя,
И то лишь в редкие мгновенья,
Когда вкусил, едва любя,
Любовь из кубка вдохновенья...

И что взамен он нам даёт,
Взамен за наше сверхтерпенье?
Лишь шум, лишь рук слепой полёт...
И ... "гениальное" стихотворенья...


А К Р О С Т И Х   
***  1  ***

Поэт - что малое дитя!
О том известно всем... И всё же
Элегии писать шутя -
Тут лишь талант один поможет...

Что до младенческих причуд –
Те не внушают беспокойство...
Они пришли- они уйдут,
Меняясь в качестве и свойстве.

А Опыт, Мудрость, Мастерство,
Любовь к Писательству, Отвага -
Они составят естество,
Едва заполнен лист бумаги.

Дитя-Дитя. Но нет причин
И нам считать его дитятей:
Талант - что женщин, что мужчин -
Явленье Бога. Очень кстати!
         
А К Р О С Т И Х 
   
„Поэт - что малое дитя“
         ***  2  ***

Плутая в сумрачном лесу,
От кочки к кочке пробираясь,
Эмфазой громко разряжаясь,
Ты  позабыл, что всю красу,
 
Что ты осмелился охаять,
Творил Господь. И, как пришелец,
Он был большой,  большой умелец!
Мечтать о большем не моги...

А если зуд  амбициозный
Лианой длинно-виртуозной 
Опутал,  лучше сапоги,
Едва-едва переставляя,

Дорогой длинною, без края,
Идя, бежа -  побереги!
Тогда успеешь  к рюмке чая...
Я заварю - налью!   Беги!..
                Берлин 01.11.02


      ВОЛЬНЫЙ  СОНЕТ

„Поэт - что малое дитя!“
Перебирает кубики и буквы...
Не отличит свеклы от брюквы...
Ворон считает, не шутя.

Послать его  на рынок - разоренье...
Гвоздя забить - помилуй Бог!
Зато: цитирует  взахлёб стихотворенья
Ахматовой, Баркова и Рембо!

Он видит мир - наоборот!
Иль - набекрень?... Совсем иначе!
И наши беды и удачи
Поэт лишь изредка поймёт...

Поэт - в словах всегда живёт!
Кто их, Поэтов, разберёт!               
                Берлин. 14.09.02


     С О Н Е Т

„Поэт - что малое дитя!“
Дитя капризное и злое...
Он ночь не спит... И днём покоя
Он не даёт...Слова летят

И на строке стоят уныло.
Их не прочесть... Рукой остылой
Он их тасует - так и сяк,
Но нет гармонии никак!

Тогда он, гневом опаленный,
Не слушая жены и чад,
На клочья рвёт, вдохновенно
Сам написал (хоть сам не рад!)

Безжалостны, увы, Поэты!
Но мы и любим их за это!

 
  Марина  Авербух
    (соавтор)

   С О Н Е Т
Поэт - что малое дитя?
Увы, как хочется поверить в это...
Но нет! Иллюзией шутя,
Он убегает от ответа...

Ответа на вопрос простой:
"Зачем тебе играть словами?!
Не проще льи трудом, руками
Для пользы мучиться людской?

Сажать деревья! Строить дОмы...
Печь пироги...Растить детей!?
Стихи сгорят, как пук соломы...
Что проку от твоих затей???"

Молчит Поэт... И рифму ищет....
К чему ему ....питьё ...и...пища!!!