29.08.2002
Т. Ж.
Мы заново рождаем мир из строк,
Которые сплетаем, как на спицах…
В толпе народа каждый одинок,
Паря какой-то очень редкой птицей.
И как металла жаркая струя,
Остынув, превращается во что-то,
Служенье муз не терпит ни… чего,
А только труд и скрип мозгов до пота.
Клочком огня среди кромешной тьмы
Сгораем мы, и нас повсюду судят.
Как будто воздух незаметны мы;
Не станет нас, и задохнутся люди.
Таких, как мы, сжигали на кострах…
И непризнанье – высшая награда…
Я – твой со-брат, а ты мне – со-сестра,
И, может быть, другого нам не надо.
Коллеге по перу
© Copyright: Александр Кучерук, 2010
Свидетельство о публикации №110031104133
Свидетельство о публикации №110031104133
Рецензии