Обшарпанный временем, скукой затёртый до дыр,
Спит белый город, повесив мосты на Неву...
Рассыпанных зданий фасады дрожащей воды,
Спит белый город, и улицы сонно плывут.
Красивого хлама хранитель истлел от забот.
Спит белый город, в рассвете предутренне сер...
К весне наваждение это, как маска спадёт,
И белый город мостами зевнёт,
Устав от прохладных манер...
Он Белый он, Белый!.. и вовсе не из-за ночей.
И не из-за чистоты, монолитной души.
Он полон оттенков таких, в одноцветном ключе,
Что кажется буд-то бы свет на него свой сияющий глаз положил.
Белый город
© Copyright: Игор Томилин, 2010
Свидетельство о публикации №110031101527
Свидетельство о публикации №110031101527
Рецензии