Баллада о Трассе

Измерено колёсами  не мало
Дорог, шоссе, просёлков, грубых трактов.
И мне известно, где у тех дорог «Начало»,
Но лишь конец маршрута мог считаться фактом.

И молишься машине словно Богу,
Как в прошлом всадник – своему коню:
Ну, потерпи!
                Не подведи!
                Ещё немного!..
Уходишь в ночь, чтоб отмотать «своё» по дню.

Я – «дальнобой», я пленник этих трасс.
Хоть вру себе, что я их покоритель.
Я – «профи», я водила – «экстра-класс»!
И, в принципе,  – дорожный долгожитель.

В лицо знакомы мне занос и гололёд.
Да, и – кювет.
Тот жизнь не каждому подарит.
Когда в машине «поперёк» тебя несёт,
То те мгновенья на годА тебя состарят.

Когда слетел ты с трассы, –
Мало ли бывает как...  –
А трасса гонит;
Ей плевать, что ты – «в дровах».
Ну, – жив?
И чёрт с тобой!
Видать, ты не  «мастак».
Иной в упор тебя не видит впопыхах.

А если выйдешь, хоть и пешим, на дорогу,
Уже – не «свой» и не вписать тебя «в струю».
Ты стал «помехой»,
И молись тихонько Богу,
Чтоб не снесли тебя, стоЯщим на краю.

Объятья мрака, пролетая, режет свет.
Тот, что – навстречу, издеваясь, ослепляет.
А тот, что сзади, –   
Что ж, спасибо за «подсвет»... – 
Из под колёс щебёнкой метко обстреляет.

Но я усвоил, что с дорогой,  – лишь на «Вы». 
Что рядом – знаки и венки, и обелиски.
И тот, кто ставил их,  по-своему правы,
Но каждый крест воспринимаю очень близко…

И у меня с дорогой свой ведётся счёт
Моих побед лихих и глупых поражений.
Но лишь 3:0 я ставлю в собственный зачёт,
Три новых жизни.
Трижды схваченных мгновений.

Законы трассы неприемлют,  напрочь, сна.
Борьбы с самим  собой в упор не признают.
Ей наплевать, что «закусил ты удила».
Заметь: за битого, - «не битых» не дают…

Летит асфальт навстречу серым полотном.
А память, виденное в прошлом, уж не держит:
Ни смерть чужую, и не кровь, ни "автолом"...
Ни взрыв удара «лобовой» мой слух не режет.

Сравнить, ведь, трасса – та же «русская рулетка»:
Чуть довернул «не так» - и пуля уж в стволе…
Одна надежда на осечку.
Только редко
Судьба играет в «пас» на жизненном столе.

Не все здесь – «братья», я однажды это понял.
Наивным был.
Хоть что-то и прожил:
Чем громче рвутся под капотом в пене «кони»,
Тем вероятность больше,
Что "в седле" сидит дебил…

«Мажорик» позади – «надавливает»  светом.
Таким, я слышал, «дарят», залпом, «волчью дробь»…
Они, убогие,  все как один – «с приветом»…
Ну, попроси! Пропустят! Не лети, «ОсОбь»!

Игра «мышцОй» напоминает Дикий запад.
Там кто – кого.
И пальцы тянутся к бедру.
Там – Власть в засадах на тебя.
Там  –  кто-то запил…
Но, – слава Богу! –
Не ношу я кобуру…

Мягчают только, если нужно чем помочь.
И доброе откуда-то всплывает.
Славяне чай!
И зло слетает прочь.
И трос буксирный к жизни возвращает.

«Зрить в корень», так дорога – та же жизнь:
Зло наказуемо, Добро – всегда в цене.
Но многим головы придётся положить
На этой странной, не объявленной войне.

Одна надежда на себя, на крепость рук.
На свой «табун» спокойных в сытости «коней».
И снова – трасса, мой маршрут, и снова – Круг.
И Красота ландшафтов!
                Леса!
                И полей!