Пустая комната кричит,
И тишиной её звенящей
Весь мир, как будто, оглушён
И лист последний за окном
Летит, по осени увядший,
И пожелтевший, будто он
Ужасно болен чем то страшным.
Я знаю – это только сон,
И стоит от него проснуться,
Увидишь лето за окном,
Но всё ж не сможешь прикоснуться,
Оно окажется в ином,
Не в этом мире, только в том
Далёком мире за окном.
Сейчас же это просто сны,
Все эти лужи, небо в них,
И этот дождь, и всё вокруг,
Неярких красок плотный круг,
И этот день… Всё это ложь…
Как жаль, что больше не вернёшь
Весь прошлый мир. Он глух. Он спит…
Пустая комната кричит,
И листья падают, дрожа,
В изнеможеньи опускаясь
На землю, как ковёр, ложась.
Летят с деревьев и не знают,
Что это их последний час…
И шанс последний не сорваться,
И удержаться на местах,
И на родных ветвях остаться…
Листья
© Copyright: Александр Ляшинский, 2010
Свидетельство о публикации №110031004082
Свидетельство о публикации №110031004082
Рецензии