Свою ваяю Осень...

Да... Скоро Осень... Хоть беспечны  галки,
Летает стриж, плодит траву Земля,
И, как в июле, дни сухИ и жарки,
Но  чует сердце смену бытия.

Подул муссон...  Вдруг с неба пали ванты,
В ветвистых сферах паутиной став...
И рвут струну  цикадные таланты
Среди высоток августОвских трав.

Длиннее  тень дерев, столбов и палок,
Длиннее стали платья у невест,
Длиннее стал язык у местных бабок,
Раскрашивающих сплетнями подъезд.

Неужто вновь тоска в безбрежных лужах?
И хлябь, и ветер...  Мерзость - через край!
Нет! Это - для обычных, для прохожих...
А для Поэта Осень – это рай!

Ведь летний жар благополучно минув.
Собрав сюжетов праздничную рать,
Набив живот  соцветьем витаминов,
Начну я Мир глаголом сотрясать!

Хоть знаю  я, что есть иные мненья...
Готовя в зиму лечо (иль лечО?), 
Прервавши враз  благие намеренья,
Жена трясёт за левое плечо.

Муж для неё  уже, увы, не фетиш...
Поэт – творец - ни весть какая знать.
“Ну, что,  родной... Ты в Брагино поедешь
Копать картошку и стихи писать?

Ты,  как-то пел, что так  в деревне мило,
Что в той хибаре, мол, прописан Бог...
Тут баба Нюра без тебя  звонила:
Просила, чтоб с картошкой ей помог.”

Сплошной склероз!  Деревня! Ёлки-палки!
Про  бабу Нюру как я мог забыть?!
Давно хотел ей в качестве подарка
Из зайца  душегрейку подарить!

Я всё успел. Заштопал крыши просинь...
Картошку – в погреб,  кИслости – под гнёт...
Пора домой, но...  Болдинская осень!
А вдруг она и в Брагино придёт?!

Ведь было как...  Чтоб переждать холерье,
Всю осень Сашка в Болдино прожил...
И тёщу клял, и жаждя вдохновенья,
С Киреевым наливочку глушил.

Иных уж нет... Но есть в соседях – Осип!
Осадки,  холод – всё нам нипочём!
СВОЮ ваяю - БрАгинскую Осень
И брагой,
и стихом,
и первачом!